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                                                                                                                                Algunos poemas para despedir a Eduardo Escobar

                                                                                                                                El escritor y poeta colombiano falleció en la noche del lunes 18 de marzo a causa de complicaciones por un cáncer de pulmón. Estos son algunos de sus poemas.

                                                                                                                                Eduardo Escobar fue director de “La viga en el ojo”, la primera revista nadaista ilustrada por el artista conceptual colombiano Álvaro Barrios.
                                                                                                                                Foto: Cortesía
                                                                                                                                PUBLICIDAD

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                                                                                                                                Su pasión por la literatura estuvo presente desde que era un niño, y entre sus obras se pueden leer ensayos, memorias, poemas, cartas, y todo lo que en el momento él quisiera escribir.

                                                                                                                                Algunos de sus libros más destacados fueron Invención de la uva (1966), Del embrión a la embriaguez (1969), Cuac (1970), Confesión mínima (1975), Correspondencia violada (1980), Nadaísmo crónico y demás epidemias (1991), Ensayos e intentos (2001). Estos son algunos de sus poemas:

                                                                                                                                PUBLICIDAD

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                                                                                                                                Muchas veces quise ser bueno

                                                                                                                                Pero siempre me convencieron de la movida

                                                                                                                                de la bolsa o la vida

                                                                                                                                que es la moda del siglo que corre

                                                                                                                                Read more!

                                                                                                                                Por eso me preocupo

                                                                                                                                de mantener mi billetera gorda

                                                                                                                                a cualquier precio

                                                                                                                                sin pararme en pelillos

                                                                                                                                Y del bien sacrosanto de mi panza

                                                                                                                                Desoigo los consejos de los pobres y los buenos

                                                                                                                                Hay que trampear si queremos sobrevivir

                                                                                                                                Tretas y artimañas convienen

                                                                                                                                Y es ventajoso mantener alguna carta oculta

                                                                                                                                Los discursos morales conducen a la ruina

                                                                                                                                Hay que ir armando también por el buen camino

                                                                                                                                El mundo se pone cada vez más difícil

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                Pregúntale a mi pistola

                                                                                                                                Entre el justo y el pecador

                                                                                                                                la diferencia está en el muerto

                                                                                                                                Y aunque no hay muerto malo

                                                                                                                                es preferible vivir y seguir en lo que estamos

                                                                                                                                mientras nos dejen

                                                                                                                                No hay que dejarse adelantar

                                                                                                                                El vencedor impone la moral

                                                                                                                                Las víctimas no cuentan

                                                                                                                                Se cuentan

                                                                                                                                Y se olvidan

                                                                                                                                Muchas veces quise ser bueno

                                                                                                                                Pero quién alimentaría a mi familia

                                                                                                                                Es mejor prevenir que lamentar

                                                                                                                                Y menos peligroso golpear primero

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                Por hacer el bien sin mirar a quién

                                                                                                                                muchos de cuyos nombres me olvidé

                                                                                                                                hallaron un mal fin

                                                                                                                                Es bueno y loable intentar ser honrado

                                                                                                                                Pero resulta un sinsentido

                                                                                                                                en este mundo corrompido

                                                                                                                                La virtud es hermosa no cabe duda

                                                                                                                                pero las virtudes del rico son evidentes

                                                                                                                                Y están bien respaldadas por los bancos

                                                                                                                                El que cuenta sus morlacos

                                                                                                                                dispone bien las partes del antiguo problema

                                                                                                                                sé lo bueno y lo malo

                                                                                                                                Hay que alejarse de la horrible pobreza

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                Hay que ser duros antes que demasiado puros

                                                                                                                                Golpea fuerte, y no lamentes tu suerte

                                                                                                                                Si no existieran el bien y el mal

                                                                                                                                Read more!

                                                                                                                                La vida sería como pan con pan

                                                                                                                                Únete a mi banda No te irá mal si eres leal

                                                                                                                                Y sobre todo

                                                                                                                                te cuidaremos de la policía

                                                                                                                                Es una porquería

                                                                                                                                La flecha inmóvil

                                                                                                                                Desde estas alturas de mi vida,

                                                                                                                                con terror explicable,

                                                                                                                                cargado de memorias marchitas,

                                                                                                                                PUBLICIDAD

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                                                                                                                                asuntos que se han ido olvidando pero que siguen ahí,

                                                                                                                                pudriéndose en alguna parte adentro

                                                                                                                                Lleno de ecos,

                                                                                                                                de añoranzas de noches gloriosas,

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                y de ruidos de pequeñas hazañas

                                                                                                                                y de canciones recordadas a medias, en harapos,

                                                                                                                                me parece escuchar detrás de mí,

                                                                                                                                los grillos de los caminos que debí seguir,

                                                                                                                                el trajín del camino que no tomé,

                                                                                                                                el rumor de otros ocios,

                                                                                                                                el estruendo de otros oficios afamados,

                                                                                                                                y el alboroto de las flautas

                                                                                                                                de unas fiestas de las que estuve ausente

                                                                                                                                Podría ver, delante de mí, si me volviera, ahora,

                                                                                                                                lejos y extraño, aquel que rehusé ser hace tiempos,

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                de quien me separaron el azar, o la desconfianza,

                                                                                                                                si volviera ahora el rostro de ahora

                                                                                                                                Si diera la vuelta, vería la otra cara de mi vida,

                                                                                                                                las sendas que dejé vírgenes, las vías de otros sueños

                                                                                                                                y de otros propósitos: pero no puedo demorarme,

                                                                                                                                ni siquiera para contemplar

                                                                                                                                el fulgor apagado de aquellas cosas a las que renuncié

                                                                                                                                por necesidad, capricho o desdén, o por simple descuido

                                                                                                                                Es demasiado tarde

                                                                                                                                Queda poco tiempo para la nostalgia

                                                                                                                                Para esos lujos masoquistas

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                Para esos vanos ejercicios del corazón

                                                                                                                                A tientas, en estas costumbres que hice mías,

                                                                                                                                que ya son como mis vestidos y son como mis máscaras,

                                                                                                                                bajo el cielo incógnito como una burla,

                                                                                                                                en estas cumbres yermas,

                                                                                                                                sin una estrella o una flor en el horizonte

                                                                                                                                en descomposición,

                                                                                                                                podría ver, si me volviera, allá, donde jamás iré,

                                                                                                                                otros interiores, otras penumbras,

                                                                                                                                otros jardines de perfumes igual de rutinarios,

                                                                                                                                y otras fuentes soporíferas,

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                y el resplandor a medio fuego de las otras vidas

                                                                                                                                que me negué a vivir,

                                                                                                                                las de mis yoes no gozados

                                                                                                                                Oigo en mí el ladrido cariñoso de sus perros guardianes

                                                                                                                                Los gorgoritos burlones de sus loros en las estacas

                                                                                                                                Podría ver, si así quisiera, solo tendría que volverme,

                                                                                                                                los campanarios de otra risa

                                                                                                                                los adoratorios de otros dioses distintos de los míos

                                                                                                                                y unas tabernas y el trepidar de una industrias de males

                                                                                                                                y de bienes,

                                                                                                                                y otras calles ardientes que jamás pisaré

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                y los hijos robustos que no tuve

                                                                                                                                o que me arrancaron con embrujos

                                                                                                                                o me fueron dejando solo

                                                                                                                                o que yo abandoné por fastidio

                                                                                                                                Detrás de mí presiento ahora la presencia activa de los caminos

                                                                                                                                que dejé de lado en una intersección sin referencia, otra

                                                                                                                                plenitud del ser que no es la mía, que jamás será mía, pero que

                                                                                                                                me pertenece de un modo oblicuo y misterioso

                                                                                                                                Pero los arrepentimientos son una pérdida de tiempo,

                                                                                                                                a estas alturas,

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                en el desorden de esta otra forma del mundo que elegí

                                                                                                                                o adonde mi destino me trajo

                                                                                                                                No nos queda más remedio, querida sombra,

                                                                                                                                que seguir andando, por estos atajos de perdidos,

                                                                                                                                detrás de una verdad oscura e improbable del mundo

                                                                                                                                Regresar sería fatal para los dos

                                                                                                                                Sin nada confiable, más que las alegres tinieblas

                                                                                                                                y este impalpable no saber,

                                                                                                                                insaboro e impuro,

                                                                                                                                que se ha convertido en nuestro tesoro

                                                                                                                                Olvidemos lo otro, los afectos renunciados,

                                                                                                                                las certezas abolidas,

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                as satisfacciones intocadas que no tuvieron apariencia para

                                                                                                                                nosotros

                                                                                                                                Y sigamos andando mientras anochece

                                                                                                                                Tal vez al final del extravío alguien aún espera

                                                                                                                                Cucarachas en la cabeza

                                                                                                                                En el radio reloj japonés sobre la mesa de noche

                                                                                                                                han establecido algunas cucarachas enanas una colonia

                                                                                                                                Herméticas y discretas a su manera

                                                                                                                                -cuando quiero sorprenderlas o contemplarlas

                                                                                                                                escapan hábilmente como ladronas al parlante de cartón

                                                                                                                                -su cautela supera su mutismo

                                                                                                                                -y misteriosas hasta cierto punto

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                -sólo dejan los huecos sonoros

                                                                                                                                cuando decido olvidarlas

                                                                                                                                Mientras duermo calibran mis fantasmas

                                                                                                                                interpretan mis pesadillas según la norma freudiana

                                                                                                                                Y cuando leo miran por sobre el hombro lo que leo

                                                                                                                                con un insoportable talante crítico

                                                                                                                                Estas espías dotadas de hipersensibles antenas inquietas

                                                                                                                                con curiosidad científica me interpelan

                                                                                                                                Se fuman mis cigarrillos

                                                                                                                                Sestean en mis manzanas como si hubieran

                                                                                                                                encontrado el paraíso

                                                                                                                                Muerden mis chocolates

                                                                                                                                Beben mi café

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                Circulan por mis biscochos

                                                                                                                                Y calman la hartura con mi antiácido predilecto

                                                                                                                                Parecen tan interesadas en conocer

                                                                                                                                el sabor de todo lo que como

                                                                                                                                (ensayan mi agua)

                                                                                                                                En probar la textura y la realidad

                                                                                                                                lo que pienso y su peso probable

                                                                                                                                En verificar la naturaleza esencial

                                                                                                                                y el color aparente de mis más íntimos

                                                                                                                                y hondos y queridos propósitos

                                                                                                                                A la hora del noticieroesta banda de cucarachas

                                                                                                                                esconde bajo mis narices un banquero norteamericano

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                o planea la toma relámpago de la emisora cultural

                                                                                                                                para divulgar un manifiesto libertario

                                                                                                                                En el concierto de la mañana se mezclan

                                                                                                                                en los remolinos del piano

                                                                                                                                con las semifusas como ellas llenas de patas

                                                                                                                                Pellizcan a destiempo los clavicordios

                                                                                                                                Al medio día son aplastadas sin misericordia

                                                                                                                                por el loco de los timbales

                                                                                                                                para redivivas regresar más activas y ansiosas por la noche

                                                                                                                                a graznar en los fagotes de los quintetos a copular desvergonzadas

                                                                                                                                en el interior del cuarteto en la viola

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                Castas en el clarinete nebuloso de Mendelssohn

                                                                                                                                mariposean en el aire de la clara Primavera de Vivaldi

                                                                                                                                Corderos descarriados triscan en la humedad iluminada de

                                                                                                                                lejanías de la flauta del pastor legendario cuando viene El Sordo

                                                                                                                                -pero no bobo- con su Pastoral a la casa

                                                                                                                                Y la sombra hueca del oro falso del oboe

                                                                                                                                cuando tiene su turno Tomasso Albinoni acarician

                                                                                                                                Se peinan o bien toman el sol en las celestas del desdichado

                                                                                                                                Bela Bartok En los espejos consecutivos de Arnold Schöenberg

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                meditan y meditan y nadan y nadan y bailan en el Salón

                                                                                                                                Méjico de Aaron Coplan

                                                                                                                                como turistas gringas con hipos de tequila

                                                                                                                                Estas cucarachas melómanas se aquerencian en los amores

                                                                                                                                de Chopin

                                                                                                                                Se separan con tormentas demenciales de Schumann

                                                                                                                                Exhiben sus quejas eróticas con grandilocuencias de Brahms

                                                                                                                                Arden en el teatral arrebato de Paganini

                                                                                                                                Pero asimilan tan mal como yo la melancólica

                                                                                                                                o patética música de Tchaikovski

                                                                                                                                Y suponen que todo tiempo pasado fue más soportable o

                                                                                                                                mejor

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                cuando suenan Purcell Couperin Cabezón

                                                                                                                                las canciones de etiqueta de corte

                                                                                                                                O las ingenuas baladas inglesas que desgastaron romeos

                                                                                                                                en las ruidosas tabernas y en los altos balcones

                                                                                                                                Dotadas de unas temibles máscaras de horribles rictus africanos

                                                                                                                                hediondas de cola parecen ponerse frenéticas

                                                                                                                                con Charles Mingus

                                                                                                                                Adoran el lirismo del sombrero catatónico de Thelonius

                                                                                                                                Monk Entonan gospels de manumisos con la gorda Mahalia

                                                                                                                                Jackson

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                y con Paul Robeson Adquieren un inconfundible cariz marihuano

                                                                                                                                con la poesía amorfinada de los Rolling Stones Patalean y

                                                                                                                                se despelucan con fragantes ternuras de Janis Joplin -cultivadas

                                                                                                                                con punzantes fervores de heroínasY disfrutan de lo lindo

                                                                                                                                con las guarachas precastristas del año 50

                                                                                                                                Y con la nostalgia de los calipsos de la turística Jamaica

                                                                                                                                Y con el huracán caribeño del merengue dominicano

                                                                                                                                Y con el mapalé salvaje que bailaba mi amiga Sadit Restrepo

                                                                                                                                -que en paz descanse

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                Ponen aires compungidos de compadritos

                                                                                                                                con los aires mefíticos de Buenos Aires

                                                                                                                                Y desdeñan el limbo batido de don Julio Iglesias

                                                                                                                                (Ellas saben lo que hacen)

                                                                                                                                Pero por la cerrada unción que destilan -inciensos y óleos y

                                                                                                                                áloes- durante el Pange Lingua y el conmovedor Stabat Mater

                                                                                                                                en la campanuda programación gregoriana del domingo podríamos

                                                                                                                                inferir que jamás fueron paganas sus almas que tocadas

                                                                                                                                de tocas son las últimas carmelitas descalzas las más humildes

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                entre las más humildes discípulas de la Loca de Avila sobrevivientes

                                                                                                                                a fuerza de oración en el basural impío de la fantástica

                                                                                                                                y miserable era atómica

                                                                                                                                -las que rezan por los payasos chilenos

                                                                                                                                y los cantantes mejicanos

                                                                                                                                (deben conocer la letra completa

                                                                                                                                de la cucaracha ya no puede caminar)

                                                                                                                                sublimados sus amores por el sin igual Jorge Negrete y por

                                                                                                                                don Pedro Vargas de voz de nardo en este templo de plástico

                                                                                                                                transistorizado

                                                                                                                                Pero quizás son sordas

                                                                                                                                Sordas como las celestes nubes

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                y las terrestres tapias y las arbóreas hojas

                                                                                                                                Y solo les importa saber la hora solitaria de cada hora

                                                                                                                                Las intrigan los problemas del concepto de Tiempo

                                                                                                                                A lo mejor son horas vivas estas pequeñas bestias sepias

                                                                                                                                que se pasean por la mesa y escapan al menor parpadeo

                                                                                                                                Mientras una trabaja en suceder las otras 23 descansan

                                                                                                                                Y juzgan mi pasado hecho a pedazos como un Todo

                                                                                                                                Retozan con cinismo entre mis cosas fragmentarias

                                                                                                                                sin unidad aparente

                                                                                                                                Admiran el turbio espectáculo de mis acciones mundanas

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                como si mucho les importara

                                                                                                                                Se burlan Ironizan Filosóficas

                                                                                                                                Con áridos argumentos de Bergson

                                                                                                                                Y con reticencias proustianas y retruécanos

                                                                                                                                de Martín Heidegger

                                                                                                                                Roen mi rostro en mi sopor profundo

                                                                                                                                Soy este gesto ausente que forman como más les conviene

                                                                                                                                y arrugan a su gusto

                                                                                                                                Con las malas artes de su contabilidad estas experimentadas

                                                                                                                                auditoras

                                                                                                                                hacen de mi vida dos masas acuosas de sumas iguales

                                                                                                                                Me descuentan con alevosía minutos

                                                                                                                                Me suman pérdidas con ventaja

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                Amasan mi alma Y mi crimen perpetran

                                                                                                                                O para preservar su integridad

                                                                                                                                son ellas mismas las muy zorras brujas

                                                                                                                                las mismas que me inculcan por telepatía

                                                                                                                                estos piadosos pensamientos éticos ecológicos

                                                                                                                                estos suspiros arrepentidos

                                                                                                                                este amor franciscano por todo lo existente esta generosidad

                                                                                                                                indiscriminada que me paraliza como a un hindú cada vez que

                                                                                                                                pienso en el bendito tarro de insecticida

                                                                                                                                Y si fueran y si fueran

                                                                                                                                policías japoneses camuflados de cucarachas para una indeterminada

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                misión súper secreta estos enigmas en el Sanyo de Troya

                                                                                                                                O por qué hurgan mis papeles con seriedad dubitativa

                                                                                                                                y constatan mi identidad hechizada

                                                                                                                                y hacen el censo de mis señas particulares

                                                                                                                                y me comparan con mis retratos

                                                                                                                                y se meten en mis bolsillos

                                                                                                                                y husmean mi huella de barro mortal con lupas

                                                                                                                                despistadas

                                                                                                                                y registran mis llamadas telefónicas

                                                                                                                                y fotocopian mi correspondencia

                                                                                                                                Tienen gestos ciertos de abrigar sospechas

                                                                                                                                acerca del asunto de mi sobresaltado asunto

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                O por qué rondan por el laberinto

                                                                                                                                de mis impredecibles intenciones

                                                                                                                                y proyectos para mí mismo inescrutables

                                                                                                                                con el celo abusivo de los sabuesos

                                                                                                                                Y si fueran japoneses

                                                                                                                                pero no policías en propiedad sino santos zen

                                                                                                                                en su satori sin koan

                                                                                                                                y sin búdicos párpados desapegados bajo el árbol sagrado

                                                                                                                                fregando el milagro imperfecto del loto vacío

                                                                                                                                en el estanque de un jardín de rocas

                                                                                                                                que no se cansan de impugnar

                                                                                                                                Estetas de minucias del rito del te

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                boddisatvas locos discípulos adelantados del doctor Suzuki

                                                                                                                                peregrinas en sandalias por un dharma zurdo

                                                                                                                                o por un mahayana reducido a hinayana

                                                                                                                                por sucesivas amputaciones

                                                                                                                                como prescriben las técnicas del arte del bonsái

                                                                                                                                arqueros

                                                                                                                                cuyos blancos

                                                                                                                                son los deseos exuberantes del corazón (verdes -y cojo)

                                                                                                                                desertados del espejo -artífices de horizontes simulados

                                                                                                                                con pinceles calvos kamikazes de tablas coloridas

                                                                                                                                de surf mutantes

                                                                                                                                de las radiaciones perversas de Hiroshima y Nagasaki

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                Y si entre todas formaran un kaikú que quiere revelárseme

                                                                                                                                pero me cierra mi prosaica torpeza

                                                                                                                                de lector infatigable de novelas enormes

                                                                                                                                alemanas y rusas

                                                                                                                                Pueden ser

                                                                                                                                quién lo sabe

                                                                                                                                mendigos de un novelón romántico que leí

                                                                                                                                la semana pasada

                                                                                                                                recién caídos poseedoras de lujosos andrajos

                                                                                                                                con la opulencia del estilo de Víctor Hugo

                                                                                                                                O Nada

                                                                                                                                O quizás

                                                                                                                                son ingenieros

                                                                                                                                especializados en dispositivos microeléctricos

                                                                                                                                Expertos en pastillas de silicio

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                Diminiturizados genios lelos en superficies azules

                                                                                                                                de circuitos lógicos

                                                                                                                                integrados de alta velocidad cuyos reinos de cobre recubiertos de estaño tienen límites de terminales de oro -maestros en

                                                                                                                                informática y microcomputadores

                                                                                                                                Me gustaría -si es así- preguntarles ahora

                                                                                                                                por sus variables binarias

                                                                                                                                Si dulces les son los pulsos de tensión en las puertas lógicas

                                                                                                                                Si sus nanosegundos pueden ser iguales a la razón

                                                                                                                                o razón de absurdo

                                                                                                                                O divisibles todavía

                                                                                                                                Pero estas adictas al dióxido de silicio

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                deben estar borrachas de sistemas

                                                                                                                                alucinadas de nitruros de polímeros fotosensibles

                                                                                                                                de biones de boro alborotado

                                                                                                                                de átomos libres de flúor que vienen descargados

                                                                                                                                de moléculas de freón

                                                                                                                                y reaccionan al silicio policristalizado

                                                                                                                                para un patrón más preciso que el método

                                                                                                                                de grabado húmedo

                                                                                                                                Ebrias deben saber

                                                                                                                                que la santidad es imposible y que no es bueno el silicio

                                                                                                                                de una pureza absoluta

                                                                                                                                Que el fabricante del circuito debe llevar

                                                                                                                                el silicio que compra

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                hasta un nivel de pureza del 99,9999999

                                                                                                                                porque en la atmósfera pura del gas inerte

                                                                                                                                debe admitir

                                                                                                                                impurezas deseadas mientras se funde

                                                                                                                                O simplemente Estas manipuladoras de microcircuitos en

                                                                                                                                sus cárceles circuitadas indiferentes a la música la ciencia la

                                                                                                                                técnica la informática y la información a la política la mística

                                                                                                                                la mecánica y a Basho y al Tiempo y a todo aquello que nos

                                                                                                                                incumbe

                                                                                                                                no saben siquiera que Einstein no pudo asistir a Como

                                                                                                                                para ser el perro del Lama en el Tíbet

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                y no plomero en Washington

                                                                                                                                como se dice que quiso

                                                                                                                                Dios no juega a los dados

                                                                                                                                Aceptaré entonces y más me vale

                                                                                                                                con humildad más que conveniente

                                                                                                                                y con cautela más que razonable

                                                                                                                                contra el escepticismo generalizado que me infunden

                                                                                                                                e irradian en mi entorno –serenidad y aturdimientocontra

                                                                                                                                esta perplejidad contra la pavorosa confusión que me contagian

                                                                                                                                que esta manada de ortópteros que me circundan y me miran

                                                                                                                                que esta tropa oscura de cucarachas

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                que vigila la mesa y el radio y las manzanas

                                                                                                                                no es otra cosa

                                                                                                                                nada más nada menos

                                                                                                                                que una tropa silenciosa y oscura

                                                                                                                                de cucarachas

                                                                                                                                O tal vez son las ilusiones compensatorias

                                                                                                                                de mis desilusiones

                                                                                                                                Desórdenes salvajes de la imaginación

                                                                                                                                o de la paranoia galopante

                                                                                                                                Delirios de la fiebre de un tifo mal curado

                                                                                                                                O efectos secundarios de adulterada cocaína

                                                                                                                                A lo mejor no hay cucarachas aquí

                                                                                                                                Ni una sola cucaracha

                                                                                                                                Y no son más que cucarachas en mí lastimada cabeza

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                estas siluetas fugaces como los ángeles que

                                                                                                                                a veces creo percibir

                                                                                                                                en el nochero

                                                                                                                                y que me sueñan para ser en los retorcimientos

                                                                                                                                de mis sueños

                                                                                                                                y me dictan poemas para divertirse a mi costa.

                                                                                                                                Combatiente

                                                                                                                                Yo hice mi guerra.

                                                                                                                                Yo hice mi guerra contra el volcán

                                                                                                                                mi guerra contra el mar

                                                                                                                                contra el invierno

                                                                                                                                contra la necesidad

                                                                                                                                contra el utensilio.

                                                                                                                                Yo hice mi guerra huyendo

                                                                                                                                mi guerra enfrentando

                                                                                                                                desesperando

                                                                                                                                mi guerra en el Ártico

                                                                                                                                en el Antártico

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                en la China.

                                                                                                                                Yo hice mi guerra en la Sierra Maestra

                                                                                                                                en la Sierra Nevada

                                                                                                                                en la Sierra Madre

                                                                                                                                en la explanada

                                                                                                                                hice mi guerra de cien años

                                                                                                                                de mil días

                                                                                                                                mi guerra relámpago

                                                                                                                                mi guerra de un millón de muertos

                                                                                                                                de dos millones de muertos

                                                                                                                                de tres millones.

                                                                                                                                Yo hice mi guerra con mis zapatos

                                                                                                                                con mis garras

                                                                                                                                con mis escobas

                                                                                                                                hice mi guerra de verdad

                                                                                                                                mi guerra con odio

                                                                                                                                hice mi guerra en España

                                                                                                                                mi guerra contra el zar

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                mi guerra azarosa

                                                                                                                                ahumada

                                                                                                                                descarnada

                                                                                                                                mi genocidio.

                                                                                                                                Yo hice mi guerra con mi bigote

                                                                                                                                con mi caballo

                                                                                                                                con amor

                                                                                                                                con ametralladora

                                                                                                                                al amanecer

                                                                                                                                contra los judíos

                                                                                                                                hice mi guerra contra los infieles

                                                                                                                                contra los invasores

                                                                                                                                contra los brujos

                                                                                                                                contra los negros

                                                                                                                                contra los indios.

                                                                                                                                Yo hice mi guerra en mi ventana

                                                                                                                                en el automóvil

                                                                                                                                en la cantina

                                                                                                                                en el campo

                                                                                                                                mañana

                                                                                                                                por la mañana

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                hice mi guerra en el Bajo Cauca

                                                                                                                                y en el río Cauca

                                                                                                                                y en Arauca

                                                                                                                                hice mi guerra como fusilero

                                                                                                                                como panadero

                                                                                                                                como estafeta y

                                                                                                                                marino

                                                                                                                                Yo hice mi guerra en los establos

                                                                                                                                contra las moscas

                                                                                                                                contra los comunistas

                                                                                                                                contra los imperialistas

                                                                                                                                contra los cristianos

                                                                                                                                hice mi guerra por desconfianza

                                                                                                                                por amargura

                                                                                                                                por pobreza

                                                                                                                                por terror

                                                                                                                                la hice porque no tenía

                                                                                                                                más que hacer

                                                                                                                                porque no me daban trabajo

                                                                                                                                porque me pagaban mal mi trabajo

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                porque pasaba hambre

                                                                                                                                la hice porque no comía

                                                                                                                                hasta indigestarme

                                                                                                                                la hice por despistarme

                                                                                                                                por herirme

                                                                                                                                por eliminarme

                                                                                                                                porque sí y no

                                                                                                                                por defenderme

                                                                                                                                la hice porque no me la dejaban

                                                                                                                                hacer.

                                                                                                                                yo hice mi guerra

                                                                                                                                hice mi guerra

                                                                                                                                mi guerra

                                                                                                                                guerra

                                                                                                                                pero no todas eran inútiles

                                                                                                                                y no todas las había de perder.

                                                                                                                                Yo hice mil guerras.

                                                                                                                                El fin del mundo

                                                                                                                                Hoy soy feliz:

                                                                                                                                el sol se está apagando sobre el mundo.

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                Todo va a terminar.

                                                                                                                                La muerte es amarilla sobre el río.

                                                                                                                                El universo será un puñado de sal para el mar.

                                                                                                                                La luz se transformará en jabón para la cara.

                                                                                                                                Los automóviles dormirán en las esquinas

                                                                                                                                y esperarán convertirse en garzas.

                                                                                                                                Yo,

                                                                                                                                esperaré la invasión de las garzas

                                                                                                                                que vendrán a fabricar sus nidos

                                                                                                                                en el corazón de los semáforos.

                                                                                                                                La ciudad de cemento será una caja de cartón,

                                                                                                                                Sola y empolvada

                                                                                                                                inmóvil

                                                                                                                                terminando en todas las calles.

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                Adquiriendo la hediondez que se acumula en mis

                                                                                                                                Bolsillos.

                                                                                                                                Pero yo soy feliz

                                                                                                                                irremediablemente,

                                                                                                                                mientras la luz es vieja.

                                                                                                                                Eduardo Escobar fue director de “La viga en el ojo”, la primera revista nadaista ilustrada por el artista conceptual colombiano Álvaro Barrios.
                                                                                                                                Foto: Cortesía
                                                                                                                                PUBLICIDAD

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                                                                                                                                Su pasión por la literatura estuvo presente desde que era un niño, y entre sus obras se pueden leer ensayos, memorias, poemas, cartas, y todo lo que en el momento él quisiera escribir.

                                                                                                                                Algunos de sus libros más destacados fueron Invención de la uva (1966), Del embrión a la embriaguez (1969), Cuac (1970), Confesión mínima (1975), Correspondencia violada (1980), Nadaísmo crónico y demás epidemias (1991), Ensayos e intentos (2001). Estos son algunos de sus poemas:

                                                                                                                                PUBLICIDAD

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                                                                                                                                Muchas veces quise ser bueno

                                                                                                                                Pero siempre me convencieron de la movida

                                                                                                                                de la bolsa o la vida

                                                                                                                                que es la moda del siglo que corre

                                                                                                                                Read more!

                                                                                                                                Por eso me preocupo

                                                                                                                                de mantener mi billetera gorda

                                                                                                                                a cualquier precio

                                                                                                                                sin pararme en pelillos

                                                                                                                                Y del bien sacrosanto de mi panza

                                                                                                                                Desoigo los consejos de los pobres y los buenos

                                                                                                                                Hay que trampear si queremos sobrevivir

                                                                                                                                Tretas y artimañas convienen

                                                                                                                                Y es ventajoso mantener alguna carta oculta

                                                                                                                                Los discursos morales conducen a la ruina

                                                                                                                                Hay que ir armando también por el buen camino

                                                                                                                                El mundo se pone cada vez más difícil

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                Pregúntale a mi pistola

                                                                                                                                Entre el justo y el pecador

                                                                                                                                la diferencia está en el muerto

                                                                                                                                Y aunque no hay muerto malo

                                                                                                                                es preferible vivir y seguir en lo que estamos

                                                                                                                                mientras nos dejen

                                                                                                                                No hay que dejarse adelantar

                                                                                                                                El vencedor impone la moral

                                                                                                                                Las víctimas no cuentan

                                                                                                                                Se cuentan

                                                                                                                                Y se olvidan

                                                                                                                                Muchas veces quise ser bueno

                                                                                                                                Pero quién alimentaría a mi familia

                                                                                                                                Es mejor prevenir que lamentar

                                                                                                                                Y menos peligroso golpear primero

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                Por hacer el bien sin mirar a quién

                                                                                                                                muchos de cuyos nombres me olvidé

                                                                                                                                hallaron un mal fin

                                                                                                                                Es bueno y loable intentar ser honrado

                                                                                                                                Pero resulta un sinsentido

                                                                                                                                en este mundo corrompido

                                                                                                                                La virtud es hermosa no cabe duda

                                                                                                                                pero las virtudes del rico son evidentes

                                                                                                                                Y están bien respaldadas por los bancos

                                                                                                                                El que cuenta sus morlacos

                                                                                                                                dispone bien las partes del antiguo problema

                                                                                                                                sé lo bueno y lo malo

                                                                                                                                Hay que alejarse de la horrible pobreza

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                Hay que ser duros antes que demasiado puros

                                                                                                                                Golpea fuerte, y no lamentes tu suerte

                                                                                                                                Si no existieran el bien y el mal

                                                                                                                                Read more!

                                                                                                                                La vida sería como pan con pan

                                                                                                                                Únete a mi banda No te irá mal si eres leal

                                                                                                                                Y sobre todo

                                                                                                                                te cuidaremos de la policía

                                                                                                                                Es una porquería

                                                                                                                                La flecha inmóvil

                                                                                                                                Desde estas alturas de mi vida,

                                                                                                                                con terror explicable,

                                                                                                                                cargado de memorias marchitas,

                                                                                                                                PUBLICIDAD

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                                                                                                                                asuntos que se han ido olvidando pero que siguen ahí,

                                                                                                                                pudriéndose en alguna parte adentro

                                                                                                                                Lleno de ecos,

                                                                                                                                de añoranzas de noches gloriosas,

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                y de ruidos de pequeñas hazañas

                                                                                                                                y de canciones recordadas a medias, en harapos,

                                                                                                                                me parece escuchar detrás de mí,

                                                                                                                                los grillos de los caminos que debí seguir,

                                                                                                                                el trajín del camino que no tomé,

                                                                                                                                el rumor de otros ocios,

                                                                                                                                el estruendo de otros oficios afamados,

                                                                                                                                y el alboroto de las flautas

                                                                                                                                de unas fiestas de las que estuve ausente

                                                                                                                                Podría ver, delante de mí, si me volviera, ahora,

                                                                                                                                lejos y extraño, aquel que rehusé ser hace tiempos,

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                de quien me separaron el azar, o la desconfianza,

                                                                                                                                si volviera ahora el rostro de ahora

                                                                                                                                Si diera la vuelta, vería la otra cara de mi vida,

                                                                                                                                las sendas que dejé vírgenes, las vías de otros sueños

                                                                                                                                y de otros propósitos: pero no puedo demorarme,

                                                                                                                                ni siquiera para contemplar

                                                                                                                                el fulgor apagado de aquellas cosas a las que renuncié

                                                                                                                                por necesidad, capricho o desdén, o por simple descuido

                                                                                                                                Es demasiado tarde

                                                                                                                                Queda poco tiempo para la nostalgia

                                                                                                                                Para esos lujos masoquistas

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                Para esos vanos ejercicios del corazón

                                                                                                                                A tientas, en estas costumbres que hice mías,

                                                                                                                                que ya son como mis vestidos y son como mis máscaras,

                                                                                                                                bajo el cielo incógnito como una burla,

                                                                                                                                en estas cumbres yermas,

                                                                                                                                sin una estrella o una flor en el horizonte

                                                                                                                                en descomposición,

                                                                                                                                podría ver, si me volviera, allá, donde jamás iré,

                                                                                                                                otros interiores, otras penumbras,

                                                                                                                                otros jardines de perfumes igual de rutinarios,

                                                                                                                                y otras fuentes soporíferas,

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                y el resplandor a medio fuego de las otras vidas

                                                                                                                                que me negué a vivir,

                                                                                                                                las de mis yoes no gozados

                                                                                                                                Oigo en mí el ladrido cariñoso de sus perros guardianes

                                                                                                                                Los gorgoritos burlones de sus loros en las estacas

                                                                                                                                Podría ver, si así quisiera, solo tendría que volverme,

                                                                                                                                los campanarios de otra risa

                                                                                                                                los adoratorios de otros dioses distintos de los míos

                                                                                                                                y unas tabernas y el trepidar de una industrias de males

                                                                                                                                y de bienes,

                                                                                                                                y otras calles ardientes que jamás pisaré

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                y los hijos robustos que no tuve

                                                                                                                                o que me arrancaron con embrujos

                                                                                                                                o me fueron dejando solo

                                                                                                                                o que yo abandoné por fastidio

                                                                                                                                Detrás de mí presiento ahora la presencia activa de los caminos

                                                                                                                                que dejé de lado en una intersección sin referencia, otra

                                                                                                                                plenitud del ser que no es la mía, que jamás será mía, pero que

                                                                                                                                me pertenece de un modo oblicuo y misterioso

                                                                                                                                Pero los arrepentimientos son una pérdida de tiempo,

                                                                                                                                a estas alturas,

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                en el desorden de esta otra forma del mundo que elegí

                                                                                                                                o adonde mi destino me trajo

                                                                                                                                No nos queda más remedio, querida sombra,

                                                                                                                                que seguir andando, por estos atajos de perdidos,

                                                                                                                                detrás de una verdad oscura e improbable del mundo

                                                                                                                                Regresar sería fatal para los dos

                                                                                                                                Sin nada confiable, más que las alegres tinieblas

                                                                                                                                y este impalpable no saber,

                                                                                                                                insaboro e impuro,

                                                                                                                                que se ha convertido en nuestro tesoro

                                                                                                                                Olvidemos lo otro, los afectos renunciados,

                                                                                                                                las certezas abolidas,

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                as satisfacciones intocadas que no tuvieron apariencia para

                                                                                                                                nosotros

                                                                                                                                Y sigamos andando mientras anochece

                                                                                                                                Tal vez al final del extravío alguien aún espera

                                                                                                                                Cucarachas en la cabeza

                                                                                                                                En el radio reloj japonés sobre la mesa de noche

                                                                                                                                han establecido algunas cucarachas enanas una colonia

                                                                                                                                Herméticas y discretas a su manera

                                                                                                                                -cuando quiero sorprenderlas o contemplarlas

                                                                                                                                escapan hábilmente como ladronas al parlante de cartón

                                                                                                                                -su cautela supera su mutismo

                                                                                                                                -y misteriosas hasta cierto punto

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                -sólo dejan los huecos sonoros

                                                                                                                                cuando decido olvidarlas

                                                                                                                                Mientras duermo calibran mis fantasmas

                                                                                                                                interpretan mis pesadillas según la norma freudiana

                                                                                                                                Y cuando leo miran por sobre el hombro lo que leo

                                                                                                                                con un insoportable talante crítico

                                                                                                                                Estas espías dotadas de hipersensibles antenas inquietas

                                                                                                                                con curiosidad científica me interpelan

                                                                                                                                Se fuman mis cigarrillos

                                                                                                                                Sestean en mis manzanas como si hubieran

                                                                                                                                encontrado el paraíso

                                                                                                                                Muerden mis chocolates

                                                                                                                                Beben mi café

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                Circulan por mis biscochos

                                                                                                                                Y calman la hartura con mi antiácido predilecto

                                                                                                                                Parecen tan interesadas en conocer

                                                                                                                                el sabor de todo lo que como

                                                                                                                                (ensayan mi agua)

                                                                                                                                En probar la textura y la realidad

                                                                                                                                lo que pienso y su peso probable

                                                                                                                                En verificar la naturaleza esencial

                                                                                                                                y el color aparente de mis más íntimos

                                                                                                                                y hondos y queridos propósitos

                                                                                                                                A la hora del noticieroesta banda de cucarachas

                                                                                                                                esconde bajo mis narices un banquero norteamericano

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                o planea la toma relámpago de la emisora cultural

                                                                                                                                para divulgar un manifiesto libertario

                                                                                                                                En el concierto de la mañana se mezclan

                                                                                                                                en los remolinos del piano

                                                                                                                                con las semifusas como ellas llenas de patas

                                                                                                                                Pellizcan a destiempo los clavicordios

                                                                                                                                Al medio día son aplastadas sin misericordia

                                                                                                                                por el loco de los timbales

                                                                                                                                para redivivas regresar más activas y ansiosas por la noche

                                                                                                                                a graznar en los fagotes de los quintetos a copular desvergonzadas

                                                                                                                                en el interior del cuarteto en la viola

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                Castas en el clarinete nebuloso de Mendelssohn

                                                                                                                                mariposean en el aire de la clara Primavera de Vivaldi

                                                                                                                                Corderos descarriados triscan en la humedad iluminada de

                                                                                                                                lejanías de la flauta del pastor legendario cuando viene El Sordo

                                                                                                                                -pero no bobo- con su Pastoral a la casa

                                                                                                                                Y la sombra hueca del oro falso del oboe

                                                                                                                                cuando tiene su turno Tomasso Albinoni acarician

                                                                                                                                Se peinan o bien toman el sol en las celestas del desdichado

                                                                                                                                Bela Bartok En los espejos consecutivos de Arnold Schöenberg

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                meditan y meditan y nadan y nadan y bailan en el Salón

                                                                                                                                Méjico de Aaron Coplan

                                                                                                                                como turistas gringas con hipos de tequila

                                                                                                                                Estas cucarachas melómanas se aquerencian en los amores

                                                                                                                                de Chopin

                                                                                                                                Se separan con tormentas demenciales de Schumann

                                                                                                                                Exhiben sus quejas eróticas con grandilocuencias de Brahms

                                                                                                                                Arden en el teatral arrebato de Paganini

                                                                                                                                Pero asimilan tan mal como yo la melancólica

                                                                                                                                o patética música de Tchaikovski

                                                                                                                                Y suponen que todo tiempo pasado fue más soportable o

                                                                                                                                mejor

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                cuando suenan Purcell Couperin Cabezón

                                                                                                                                las canciones de etiqueta de corte

                                                                                                                                O las ingenuas baladas inglesas que desgastaron romeos

                                                                                                                                en las ruidosas tabernas y en los altos balcones

                                                                                                                                Dotadas de unas temibles máscaras de horribles rictus africanos

                                                                                                                                hediondas de cola parecen ponerse frenéticas

                                                                                                                                con Charles Mingus

                                                                                                                                Adoran el lirismo del sombrero catatónico de Thelonius

                                                                                                                                Monk Entonan gospels de manumisos con la gorda Mahalia

                                                                                                                                Jackson

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                y con Paul Robeson Adquieren un inconfundible cariz marihuano

                                                                                                                                con la poesía amorfinada de los Rolling Stones Patalean y

                                                                                                                                se despelucan con fragantes ternuras de Janis Joplin -cultivadas

                                                                                                                                con punzantes fervores de heroínasY disfrutan de lo lindo

                                                                                                                                con las guarachas precastristas del año 50

                                                                                                                                Y con la nostalgia de los calipsos de la turística Jamaica

                                                                                                                                Y con el huracán caribeño del merengue dominicano

                                                                                                                                Y con el mapalé salvaje que bailaba mi amiga Sadit Restrepo

                                                                                                                                -que en paz descanse

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                Ponen aires compungidos de compadritos

                                                                                                                                con los aires mefíticos de Buenos Aires

                                                                                                                                Y desdeñan el limbo batido de don Julio Iglesias

                                                                                                                                (Ellas saben lo que hacen)

                                                                                                                                Pero por la cerrada unción que destilan -inciensos y óleos y

                                                                                                                                áloes- durante el Pange Lingua y el conmovedor Stabat Mater

                                                                                                                                en la campanuda programación gregoriana del domingo podríamos

                                                                                                                                inferir que jamás fueron paganas sus almas que tocadas

                                                                                                                                de tocas son las últimas carmelitas descalzas las más humildes

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                entre las más humildes discípulas de la Loca de Avila sobrevivientes

                                                                                                                                a fuerza de oración en el basural impío de la fantástica

                                                                                                                                y miserable era atómica

                                                                                                                                -las que rezan por los payasos chilenos

                                                                                                                                y los cantantes mejicanos

                                                                                                                                (deben conocer la letra completa

                                                                                                                                de la cucaracha ya no puede caminar)

                                                                                                                                sublimados sus amores por el sin igual Jorge Negrete y por

                                                                                                                                don Pedro Vargas de voz de nardo en este templo de plástico

                                                                                                                                transistorizado

                                                                                                                                Pero quizás son sordas

                                                                                                                                Sordas como las celestes nubes

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                y las terrestres tapias y las arbóreas hojas

                                                                                                                                Y solo les importa saber la hora solitaria de cada hora

                                                                                                                                Las intrigan los problemas del concepto de Tiempo

                                                                                                                                A lo mejor son horas vivas estas pequeñas bestias sepias

                                                                                                                                que se pasean por la mesa y escapan al menor parpadeo

                                                                                                                                Mientras una trabaja en suceder las otras 23 descansan

                                                                                                                                Y juzgan mi pasado hecho a pedazos como un Todo

                                                                                                                                Retozan con cinismo entre mis cosas fragmentarias

                                                                                                                                sin unidad aparente

                                                                                                                                Admiran el turbio espectáculo de mis acciones mundanas

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                como si mucho les importara

                                                                                                                                Se burlan Ironizan Filosóficas

                                                                                                                                Con áridos argumentos de Bergson

                                                                                                                                Y con reticencias proustianas y retruécanos

                                                                                                                                de Martín Heidegger

                                                                                                                                Roen mi rostro en mi sopor profundo

                                                                                                                                Soy este gesto ausente que forman como más les conviene

                                                                                                                                y arrugan a su gusto

                                                                                                                                Con las malas artes de su contabilidad estas experimentadas

                                                                                                                                auditoras

                                                                                                                                hacen de mi vida dos masas acuosas de sumas iguales

                                                                                                                                Me descuentan con alevosía minutos

                                                                                                                                Me suman pérdidas con ventaja

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                Amasan mi alma Y mi crimen perpetran

                                                                                                                                O para preservar su integridad

                                                                                                                                son ellas mismas las muy zorras brujas

                                                                                                                                las mismas que me inculcan por telepatía

                                                                                                                                estos piadosos pensamientos éticos ecológicos

                                                                                                                                estos suspiros arrepentidos

                                                                                                                                este amor franciscano por todo lo existente esta generosidad

                                                                                                                                indiscriminada que me paraliza como a un hindú cada vez que

                                                                                                                                pienso en el bendito tarro de insecticida

                                                                                                                                Y si fueran y si fueran

                                                                                                                                policías japoneses camuflados de cucarachas para una indeterminada

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                misión súper secreta estos enigmas en el Sanyo de Troya

                                                                                                                                O por qué hurgan mis papeles con seriedad dubitativa

                                                                                                                                y constatan mi identidad hechizada

                                                                                                                                y hacen el censo de mis señas particulares

                                                                                                                                y me comparan con mis retratos

                                                                                                                                y se meten en mis bolsillos

                                                                                                                                y husmean mi huella de barro mortal con lupas

                                                                                                                                despistadas

                                                                                                                                y registran mis llamadas telefónicas

                                                                                                                                y fotocopian mi correspondencia

                                                                                                                                Tienen gestos ciertos de abrigar sospechas

                                                                                                                                acerca del asunto de mi sobresaltado asunto

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                O por qué rondan por el laberinto

                                                                                                                                de mis impredecibles intenciones

                                                                                                                                y proyectos para mí mismo inescrutables

                                                                                                                                con el celo abusivo de los sabuesos

                                                                                                                                Y si fueran japoneses

                                                                                                                                pero no policías en propiedad sino santos zen

                                                                                                                                en su satori sin koan

                                                                                                                                y sin búdicos párpados desapegados bajo el árbol sagrado

                                                                                                                                fregando el milagro imperfecto del loto vacío

                                                                                                                                en el estanque de un jardín de rocas

                                                                                                                                que no se cansan de impugnar

                                                                                                                                Estetas de minucias del rito del te

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                boddisatvas locos discípulos adelantados del doctor Suzuki

                                                                                                                                peregrinas en sandalias por un dharma zurdo

                                                                                                                                o por un mahayana reducido a hinayana

                                                                                                                                por sucesivas amputaciones

                                                                                                                                como prescriben las técnicas del arte del bonsái

                                                                                                                                arqueros

                                                                                                                                cuyos blancos

                                                                                                                                son los deseos exuberantes del corazón (verdes -y cojo)

                                                                                                                                desertados del espejo -artífices de horizontes simulados

                                                                                                                                con pinceles calvos kamikazes de tablas coloridas

                                                                                                                                de surf mutantes

                                                                                                                                de las radiaciones perversas de Hiroshima y Nagasaki

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                Y si entre todas formaran un kaikú que quiere revelárseme

                                                                                                                                pero me cierra mi prosaica torpeza

                                                                                                                                de lector infatigable de novelas enormes

                                                                                                                                alemanas y rusas

                                                                                                                                Pueden ser

                                                                                                                                quién lo sabe

                                                                                                                                mendigos de un novelón romántico que leí

                                                                                                                                la semana pasada

                                                                                                                                recién caídos poseedoras de lujosos andrajos

                                                                                                                                con la opulencia del estilo de Víctor Hugo

                                                                                                                                O Nada

                                                                                                                                O quizás

                                                                                                                                son ingenieros

                                                                                                                                especializados en dispositivos microeléctricos

                                                                                                                                Expertos en pastillas de silicio

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                Diminiturizados genios lelos en superficies azules

                                                                                                                                de circuitos lógicos

                                                                                                                                integrados de alta velocidad cuyos reinos de cobre recubiertos de estaño tienen límites de terminales de oro -maestros en

                                                                                                                                informática y microcomputadores

                                                                                                                                Me gustaría -si es así- preguntarles ahora

                                                                                                                                por sus variables binarias

                                                                                                                                Si dulces les son los pulsos de tensión en las puertas lógicas

                                                                                                                                Si sus nanosegundos pueden ser iguales a la razón

                                                                                                                                o razón de absurdo

                                                                                                                                O divisibles todavía

                                                                                                                                Pero estas adictas al dióxido de silicio

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                deben estar borrachas de sistemas

                                                                                                                                alucinadas de nitruros de polímeros fotosensibles

                                                                                                                                de biones de boro alborotado

                                                                                                                                de átomos libres de flúor que vienen descargados

                                                                                                                                de moléculas de freón

                                                                                                                                y reaccionan al silicio policristalizado

                                                                                                                                para un patrón más preciso que el método

                                                                                                                                de grabado húmedo

                                                                                                                                Ebrias deben saber

                                                                                                                                que la santidad es imposible y que no es bueno el silicio

                                                                                                                                de una pureza absoluta

                                                                                                                                Que el fabricante del circuito debe llevar

                                                                                                                                el silicio que compra

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                hasta un nivel de pureza del 99,9999999

                                                                                                                                porque en la atmósfera pura del gas inerte

                                                                                                                                debe admitir

                                                                                                                                impurezas deseadas mientras se funde

                                                                                                                                O simplemente Estas manipuladoras de microcircuitos en

                                                                                                                                sus cárceles circuitadas indiferentes a la música la ciencia la

                                                                                                                                técnica la informática y la información a la política la mística

                                                                                                                                la mecánica y a Basho y al Tiempo y a todo aquello que nos

                                                                                                                                incumbe

                                                                                                                                no saben siquiera que Einstein no pudo asistir a Como

                                                                                                                                para ser el perro del Lama en el Tíbet

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                y no plomero en Washington

                                                                                                                                como se dice que quiso

                                                                                                                                Dios no juega a los dados

                                                                                                                                Aceptaré entonces y más me vale

                                                                                                                                con humildad más que conveniente

                                                                                                                                y con cautela más que razonable

                                                                                                                                contra el escepticismo generalizado que me infunden

                                                                                                                                e irradian en mi entorno –serenidad y aturdimientocontra

                                                                                                                                esta perplejidad contra la pavorosa confusión que me contagian

                                                                                                                                que esta manada de ortópteros que me circundan y me miran

                                                                                                                                que esta tropa oscura de cucarachas

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                que vigila la mesa y el radio y las manzanas

                                                                                                                                no es otra cosa

                                                                                                                                nada más nada menos

                                                                                                                                que una tropa silenciosa y oscura

                                                                                                                                de cucarachas

                                                                                                                                O tal vez son las ilusiones compensatorias

                                                                                                                                de mis desilusiones

                                                                                                                                Desórdenes salvajes de la imaginación

                                                                                                                                o de la paranoia galopante

                                                                                                                                Delirios de la fiebre de un tifo mal curado

                                                                                                                                O efectos secundarios de adulterada cocaína

                                                                                                                                A lo mejor no hay cucarachas aquí

                                                                                                                                Ni una sola cucaracha

                                                                                                                                Y no son más que cucarachas en mí lastimada cabeza

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                estas siluetas fugaces como los ángeles que

                                                                                                                                a veces creo percibir

                                                                                                                                en el nochero

                                                                                                                                y que me sueñan para ser en los retorcimientos

                                                                                                                                de mis sueños

                                                                                                                                y me dictan poemas para divertirse a mi costa.

                                                                                                                                Combatiente

                                                                                                                                Yo hice mi guerra.

                                                                                                                                Yo hice mi guerra contra el volcán

                                                                                                                                mi guerra contra el mar

                                                                                                                                contra el invierno

                                                                                                                                contra la necesidad

                                                                                                                                contra el utensilio.

                                                                                                                                Yo hice mi guerra huyendo

                                                                                                                                mi guerra enfrentando

                                                                                                                                desesperando

                                                                                                                                mi guerra en el Ártico

                                                                                                                                en el Antártico

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                en la China.

                                                                                                                                Yo hice mi guerra en la Sierra Maestra

                                                                                                                                en la Sierra Nevada

                                                                                                                                en la Sierra Madre

                                                                                                                                en la explanada

                                                                                                                                hice mi guerra de cien años

                                                                                                                                de mil días

                                                                                                                                mi guerra relámpago

                                                                                                                                mi guerra de un millón de muertos

                                                                                                                                de dos millones de muertos

                                                                                                                                de tres millones.

                                                                                                                                Yo hice mi guerra con mis zapatos

                                                                                                                                con mis garras

                                                                                                                                con mis escobas

                                                                                                                                hice mi guerra de verdad

                                                                                                                                mi guerra con odio

                                                                                                                                hice mi guerra en España

                                                                                                                                mi guerra contra el zar

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                mi guerra azarosa

                                                                                                                                ahumada

                                                                                                                                descarnada

                                                                                                                                mi genocidio.

                                                                                                                                Yo hice mi guerra con mi bigote

                                                                                                                                con mi caballo

                                                                                                                                con amor

                                                                                                                                con ametralladora

                                                                                                                                al amanecer

                                                                                                                                contra los judíos

                                                                                                                                hice mi guerra contra los infieles

                                                                                                                                contra los invasores

                                                                                                                                contra los brujos

                                                                                                                                contra los negros

                                                                                                                                contra los indios.

                                                                                                                                Yo hice mi guerra en mi ventana

                                                                                                                                en el automóvil

                                                                                                                                en la cantina

                                                                                                                                en el campo

                                                                                                                                mañana

                                                                                                                                por la mañana

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                hice mi guerra en el Bajo Cauca

                                                                                                                                y en el río Cauca

                                                                                                                                y en Arauca

                                                                                                                                hice mi guerra como fusilero

                                                                                                                                como panadero

                                                                                                                                como estafeta y

                                                                                                                                marino

                                                                                                                                Yo hice mi guerra en los establos

                                                                                                                                contra las moscas

                                                                                                                                contra los comunistas

                                                                                                                                contra los imperialistas

                                                                                                                                contra los cristianos

                                                                                                                                hice mi guerra por desconfianza

                                                                                                                                por amargura

                                                                                                                                por pobreza

                                                                                                                                por terror

                                                                                                                                la hice porque no tenía

                                                                                                                                más que hacer

                                                                                                                                porque no me daban trabajo

                                                                                                                                porque me pagaban mal mi trabajo

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                porque pasaba hambre

                                                                                                                                la hice porque no comía

                                                                                                                                hasta indigestarme

                                                                                                                                la hice por despistarme

                                                                                                                                por herirme

                                                                                                                                por eliminarme

                                                                                                                                porque sí y no

                                                                                                                                por defenderme

                                                                                                                                la hice porque no me la dejaban

                                                                                                                                hacer.

                                                                                                                                yo hice mi guerra

                                                                                                                                hice mi guerra

                                                                                                                                mi guerra

                                                                                                                                guerra

                                                                                                                                pero no todas eran inútiles

                                                                                                                                y no todas las había de perder.

                                                                                                                                Yo hice mil guerras.

                                                                                                                                El fin del mundo

                                                                                                                                Hoy soy feliz:

                                                                                                                                el sol se está apagando sobre el mundo.

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                Todo va a terminar.

                                                                                                                                La muerte es amarilla sobre el río.

                                                                                                                                El universo será un puñado de sal para el mar.

                                                                                                                                La luz se transformará en jabón para la cara.

                                                                                                                                Los automóviles dormirán en las esquinas

                                                                                                                                y esperarán convertirse en garzas.

                                                                                                                                Yo,

                                                                                                                                esperaré la invasión de las garzas

                                                                                                                                que vendrán a fabricar sus nidos

                                                                                                                                en el corazón de los semáforos.

                                                                                                                                La ciudad de cemento será una caja de cartón,

                                                                                                                                Sola y empolvada

                                                                                                                                inmóvil

                                                                                                                                terminando en todas las calles.

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                Adquiriendo la hediondez que se acumula en mis

                                                                                                                                Bolsillos.

                                                                                                                                Pero yo soy feliz

                                                                                                                                irremediablemente,

                                                                                                                                mientras la luz es vieja.

                                                                                                                                Ver todas las noticias
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