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                                                                                                                                Ganadora del Premio Casa de América: poemas de Andrea Cote (Verso a verso)

                                                                                                                                Presentamos una selección de poemas de Andrea Cote, quien recibió hoy el Premio Casa de América 2024 de poesía por su libro “Querida Beth”.

                                                                                                                                Andrea Cote ha traducido al español obras de poetas como Khalil Gibrán, Jericho Smith y Tracy K. Smith
                                                                                                                                Foto: Margarita Mejía
                                                                                                                                PUBLICIDAD

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                                                                                                                                Con este reconocimiento, Andrea Cote se convirtió en la quinta colombiana en ser acreedora de 5.000 euros como anticipo de derechos de autor y está a la espera de que su poemario “Querida Beth” sea publicado por la Editorial Visor Libros.

                                                                                                                                PUBLICIDAD

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                                                                                                                                Read more!

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                                                                                                                                Le puede interesar: Andrea Cote: “Escribir poesía es querer conmoverse”

                                                                                                                                Durante una entrevista que la poeta concedió para El Magazín Cultural de El Espectador en el marco de la pasada Feria Internacional del Libro de Bogotá (FILBo 2024), la autora afirmó sobre el quehacer de escribir poesía: “Cioran decía: ‘Filosofar es aprender a morir’. Y sí, la poesía también nos enseña a morir, pero sobre todo siento que escribir poesía es querer conmoverse. Es permitirse no ser y no desear estar intacto. Y quizá, como aquel verso sugiere, derrumbarse. Es pedirle a la vida que sea plena, que se involucre contigo, y al asombro que no te abandone”.

                                                                                                                                Según Cote, la literatura tiene el poder de reconciliar a las personas con el espectáculo de lo vivo, especialmente a través de los detalles particulares. Para la escritora, a diferencia de las grandes decepciones que suelen surgir de la lógica racional o de las narrativas grandiosas del éxito, la poesía invita constantemente a conmoverse con la vida tal como se presenta.

                                                                                                                                PUBLICIDAD

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                                                                                                                                A continuación, presentamos una selección de poemas de “Querida Beth”:

                                                                                                                                Cuando a la casa del lenguaje se le vuela el tejado

                                                                                                                                Read more!

                                                                                                                                y las palabras no guarecen, yo hablo

                                                                                                                                -Alejandra Pizarnik

                                                                                                                                Hablo del retorno, pienso por un momento que existe.

                                                                                                                                Estoy rodeada de gente repleta de lo mismo que le hace falta: lengua, país, bienes raíces, número de identificación. Cuándo me preguntan de dónde vengo, sonrío, el lugar del que vengo no existe más.

                                                                                                                                Pero allá, sin embargo, estoy volviendo.

                                                                                                                                Me pregunto

                                                                                                                                “Nuestra lengua materna no es para nada una madre,

                                                                                                                                sino una huérfana”

                                                                                                                                -Ocean Voung

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                Si es verdad que hace treinta años,

                                                                                                                                como dices,

                                                                                                                                el paisaje era otro:

                                                                                                                                la nieve más alta

                                                                                                                                la casa más baja,

                                                                                                                                más fuertes las ganas de llegar.

                                                                                                                                Me gustaría saber si ya lo conseguiste

                                                                                                                                TODO.

                                                                                                                                Ya sabes:

                                                                                                                                la casa,

                                                                                                                                el abrigo de piel,

                                                                                                                                las botas de cuero

                                                                                                                                la nacionalidad,

                                                                                                                                la tabla de esquiar.

                                                                                                                                ¿Y dime, Beth

                                                                                                                                qué trajiste de casa?

                                                                                                                                ¿qué de todo lo que fue arrasado perduró?

                                                                                                                                ¿Estas fotos,

                                                                                                                                la estatuilla de José Gregorio

                                                                                                                                la botella de anís?

                                                                                                                                ¿Es ésta cruz

                                                                                                                                igual

                                                                                                                                a la del pueblo?

                                                                                                                                Verás,

                                                                                                                                a veces siento

                                                                                                                                que la casa se repite,

                                                                                                                                como la guerra misma.

                                                                                                                                Azul

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                Como todo ciudadano modelo de este país,

                                                                                                                                Don lo adeuda prácticamente todo:

                                                                                                                                la camioneta,

                                                                                                                                la casa, la última subscripción,

                                                                                                                                los palos de golf,

                                                                                                                                la podadora,

                                                                                                                                el equipo de esquiar.

                                                                                                                                En su fortín suburbano

                                                                                                                                bajo un enjambre de neumáticos y clavos

                                                                                                                                atesora el ajuar

                                                                                                                                de todos sus futuros posibles

                                                                                                                                -uno de ellos muy negro-

                                                                                                                                Como todo ciudadano modelo,

                                                                                                                                se pasa el día esperando

                                                                                                                                el periódico

                                                                                                                                y una revelación sobrecogedora.

                                                                                                                                Cree en los espías,

                                                                                                                                en el microbio asesino

                                                                                                                                en las conspiraciones,

                                                                                                                                en Dios

                                                                                                                                y en ese acontecimiento telúrico al que llaman amor.

                                                                                                                                Cuando miro a América

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                en la cara de Don,

                                                                                                                                la inesperada transparencia de sus ojos

                                                                                                                                tan azules,

                                                                                                                                me desarma.

                                                                                                                                Cuando miro a América

                                                                                                                                en la cara de Don

                                                                                                                                deseo para ella

                                                                                                                                un milagro más noble que sí misma.

                                                                                                                                Cuando miro a América

                                                                                                                                en la cara de Don

                                                                                                                                la veo triste.

                                                                                                                                La multitud

                                                                                                                                Nos dijeron que más allá del monte

                                                                                                                                del plano

                                                                                                                                del barranco

                                                                                                                                anda la vida que soñamos.

                                                                                                                                Donde empieza el dolor

                                                                                                                                a entumecernos las piernas

                                                                                                                                nos vamos desprendiendo

                                                                                                                                de antiguos recursos de viaje,

                                                                                                                                más que nada

                                                                                                                                palabras.

                                                                                                                                Por no hablar de la sed

                                                                                                                                señalamos

                                                                                                                                gotas borboteando entre piedras.

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                No podemos gemir,

                                                                                                                                para eso hace falta fuerza,

                                                                                                                                pero aquí todo es para andar:

                                                                                                                                el chasquido de huesos en la carne

                                                                                                                                la rama retorciéndose,

                                                                                                                                el aliento sin aire

                                                                                                                                todo

                                                                                                                                es del tránsito.

                                                                                                                                No se puede pensar en lo que vamos dejando.

                                                                                                                                Amar es lo opuesto a irse

                                                                                                                                Amar es hundir la raíz en algo.

                                                                                                                                Pero la voluntad de cruce

                                                                                                                                es nuestra estrella

                                                                                                                                y más allá del cuerpo

                                                                                                                                ya estamos del otro

                                                                                                                                lado

                                                                                                                                sólo nos falta llevarlo.

                                                                                                                                Hay voraces ráfagas

                                                                                                                                que me empujan hacia esos corredores,

                                                                                                                                pero no entera,

                                                                                                                                sólo en partes,

                                                                                                                                y por la ruta

                                                                                                                                voy dejando

                                                                                                                                trozos de pan

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                girones de ropa,

                                                                                                                                papeles rotos

                                                                                                                                los hijos que me da el camino,

                                                                                                                                los ramajes en que

                                                                                                                                se acurrucan

                                                                                                                                exhaustos.

                                                                                                                                El cansancio,

                                                                                                                                un ruego

                                                                                                                                de cosas extinguiéndose

                                                                                                                                cuyo vacío

                                                                                                                                es más amplio

                                                                                                                                que el mundo.

                                                                                                                                Algo mío

                                                                                                                                de todo esto

                                                                                                                                que avanza

                                                                                                                                podrá finalmente cruzar.

                                                                                                                                Andrea Cote ha traducido al español obras de poetas como Khalil Gibrán, Jericho Smith y Tracy K. Smith
                                                                                                                                Foto: Margarita Mejía
                                                                                                                                PUBLICIDAD

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                                                                                                                                Con este reconocimiento, Andrea Cote se convirtió en la quinta colombiana en ser acreedora de 5.000 euros como anticipo de derechos de autor y está a la espera de que su poemario “Querida Beth” sea publicado por la Editorial Visor Libros.

                                                                                                                                PUBLICIDAD

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                                                                                                                                Read more!

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                                                                                                                                Le puede interesar: Andrea Cote: “Escribir poesía es querer conmoverse”

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                                                                                                                                Según Cote, la literatura tiene el poder de reconciliar a las personas con el espectáculo de lo vivo, especialmente a través de los detalles particulares. Para la escritora, a diferencia de las grandes decepciones que suelen surgir de la lógica racional o de las narrativas grandiosas del éxito, la poesía invita constantemente a conmoverse con la vida tal como se presenta.

                                                                                                                                PUBLICIDAD

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                                                                                                                                A continuación, presentamos una selección de poemas de “Querida Beth”:

                                                                                                                                Cuando a la casa del lenguaje se le vuela el tejado

                                                                                                                                Read more!

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                                                                                                                                -Alejandra Pizarnik

                                                                                                                                Hablo del retorno, pienso por un momento que existe.

                                                                                                                                Estoy rodeada de gente repleta de lo mismo que le hace falta: lengua, país, bienes raíces, número de identificación. Cuándo me preguntan de dónde vengo, sonrío, el lugar del que vengo no existe más.

                                                                                                                                Pero allá, sin embargo, estoy volviendo.

                                                                                                                                Me pregunto

                                                                                                                                “Nuestra lengua materna no es para nada una madre,

                                                                                                                                sino una huérfana”

                                                                                                                                -Ocean Voung

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                Si es verdad que hace treinta años,

                                                                                                                                como dices,

                                                                                                                                el paisaje era otro:

                                                                                                                                la nieve más alta

                                                                                                                                la casa más baja,

                                                                                                                                más fuertes las ganas de llegar.

                                                                                                                                Me gustaría saber si ya lo conseguiste

                                                                                                                                TODO.

                                                                                                                                Ya sabes:

                                                                                                                                la casa,

                                                                                                                                el abrigo de piel,

                                                                                                                                las botas de cuero

                                                                                                                                la nacionalidad,

                                                                                                                                la tabla de esquiar.

                                                                                                                                ¿Y dime, Beth

                                                                                                                                qué trajiste de casa?

                                                                                                                                ¿qué de todo lo que fue arrasado perduró?

                                                                                                                                ¿Estas fotos,

                                                                                                                                la estatuilla de José Gregorio

                                                                                                                                la botella de anís?

                                                                                                                                ¿Es ésta cruz

                                                                                                                                igual

                                                                                                                                a la del pueblo?

                                                                                                                                Verás,

                                                                                                                                a veces siento

                                                                                                                                que la casa se repite,

                                                                                                                                como la guerra misma.

                                                                                                                                Azul

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                Como todo ciudadano modelo de este país,

                                                                                                                                Don lo adeuda prácticamente todo:

                                                                                                                                la camioneta,

                                                                                                                                la casa, la última subscripción,

                                                                                                                                los palos de golf,

                                                                                                                                la podadora,

                                                                                                                                el equipo de esquiar.

                                                                                                                                En su fortín suburbano

                                                                                                                                bajo un enjambre de neumáticos y clavos

                                                                                                                                atesora el ajuar

                                                                                                                                de todos sus futuros posibles

                                                                                                                                -uno de ellos muy negro-

                                                                                                                                Como todo ciudadano modelo,

                                                                                                                                se pasa el día esperando

                                                                                                                                el periódico

                                                                                                                                y una revelación sobrecogedora.

                                                                                                                                Cree en los espías,

                                                                                                                                en el microbio asesino

                                                                                                                                en las conspiraciones,

                                                                                                                                en Dios

                                                                                                                                y en ese acontecimiento telúrico al que llaman amor.

                                                                                                                                Cuando miro a América

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                en la cara de Don,

                                                                                                                                la inesperada transparencia de sus ojos

                                                                                                                                tan azules,

                                                                                                                                me desarma.

                                                                                                                                Cuando miro a América

                                                                                                                                en la cara de Don

                                                                                                                                deseo para ella

                                                                                                                                un milagro más noble que sí misma.

                                                                                                                                Cuando miro a América

                                                                                                                                en la cara de Don

                                                                                                                                la veo triste.

                                                                                                                                La multitud

                                                                                                                                Nos dijeron que más allá del monte

                                                                                                                                del plano

                                                                                                                                del barranco

                                                                                                                                anda la vida que soñamos.

                                                                                                                                Donde empieza el dolor

                                                                                                                                a entumecernos las piernas

                                                                                                                                nos vamos desprendiendo

                                                                                                                                de antiguos recursos de viaje,

                                                                                                                                más que nada

                                                                                                                                palabras.

                                                                                                                                Por no hablar de la sed

                                                                                                                                señalamos

                                                                                                                                gotas borboteando entre piedras.

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                No podemos gemir,

                                                                                                                                para eso hace falta fuerza,

                                                                                                                                pero aquí todo es para andar:

                                                                                                                                el chasquido de huesos en la carne

                                                                                                                                la rama retorciéndose,

                                                                                                                                el aliento sin aire

                                                                                                                                todo

                                                                                                                                es del tránsito.

                                                                                                                                No se puede pensar en lo que vamos dejando.

                                                                                                                                Amar es lo opuesto a irse

                                                                                                                                Amar es hundir la raíz en algo.

                                                                                                                                Pero la voluntad de cruce

                                                                                                                                es nuestra estrella

                                                                                                                                y más allá del cuerpo

                                                                                                                                ya estamos del otro

                                                                                                                                lado

                                                                                                                                sólo nos falta llevarlo.

                                                                                                                                Hay voraces ráfagas

                                                                                                                                que me empujan hacia esos corredores,

                                                                                                                                pero no entera,

                                                                                                                                sólo en partes,

                                                                                                                                y por la ruta

                                                                                                                                voy dejando

                                                                                                                                trozos de pan

                                                                                                                                No ad for you

                                                                                                                                girones de ropa,

                                                                                                                                papeles rotos

                                                                                                                                los hijos que me da el camino,

                                                                                                                                los ramajes en que

                                                                                                                                se acurrucan

                                                                                                                                exhaustos.

                                                                                                                                El cansancio,

                                                                                                                                un ruego

                                                                                                                                de cosas extinguiéndose

                                                                                                                                cuyo vacío

                                                                                                                                es más amplio

                                                                                                                                que el mundo.

                                                                                                                                Algo mío

                                                                                                                                de todo esto

                                                                                                                                que avanza

                                                                                                                                podrá finalmente cruzar.

                                                                                                                                Ver todas las noticias
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