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                                                                                                                                  La voz que brota del silencio

                                                                                                                                  Ana María Bustamante encuentra en la poesía la posibilidad de nombrar sus emociones. Los viajes interiores, de autoexploración, son la razón de sus versos.

                                                                                                                                  María José Noriega Ramírez

                                                                                                                                  "Antes de ser silencio", poemario de Ana María Bustamante, ganó el Premio Nacional de Poesía Tomás Vargas Osorio 2019. El libro es un viaje a través de la voz y los silencios.
                                                                                                                                  Foto: Ana María Bustamante
                                                                                                                                  PUBLICIDAD

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                                                                                                                                  Gracias por ser nuestro usuario. Apreciado lector, te invitamos a suscribirte a uno de nuestros planes para continuar disfrutando de este contenido exclusivo.El Espectador, el valor de la información.

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                                                                                                                                  Foto: Ana María Bustamante
                                                                                                                                  PUBLICIDAD

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                                                                                                                                  Le sugerimos leer El poder de “Mi historia”

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                                                                                                                                  Read more!
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                                                                                                                                  Bustamante admite tener una fascinación, casi una obsesión, con los viajes. No solo con aquellos materiales en los que emprende un desplazamiento físico, sino también con esos emocionales que la impulsan a buscar su propia voz. De esa necesidad de movimiento y de un proceso exigente de lograr poner en palabras las múltiples sensaciones, que por momentos parecen imposibles de ser nombradas y permeadas por el lenguaje, nace este libro.

                                                                                                                                  Si quiere leer más de Cultura, le sugerimos leer: Nicolás Montero: ‘No habrá reactivación cultural si la ciudadanía no nos acompaña’

                                                                                                                                  PUBLICIDAD

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                                                                                                                                  Read more!

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                                                                                                                                  Actualmente, Bustamante está haciendo la Maestría en Sociología de la Universidad de Antioquia y su proyecto de investigación gira en torno al origen social de las emociones. Ella siempre ha pensado que estas, por las que todo ser humano transita, están por fuera de cada uno, aun cuando terminan por configurar la existencia misma. De ahí que considere que la poesía es el lenguaje más sensible al alma, pues se puede naturalizar y entender fácilmente. Después de todo, “los humanos somos seres discursivos y las vivencias propias pueden encontrar validez en un poema ajeno”.

                                                                                                                                  No ad for you

                                                                                                                                  Le sugerimos leer El poder de la palabra (una declaración de amor por los libros)

                                                                                                                                  No ad for you

                                                                                                                                  La literatura, ya sea en forma de resistencia o de exploración del ser, ha funcionado como medio de tránsito dentro de la complejidad social y política del país. La autora se atreve a decir que en Colombia se está dando un proceso de ebullición de propuestas poéticas que ha resultado en la consolidación de múltiples voces: David Marín, Yenny León y Henry Alexánder Gómez, son ejemplo de ello. La diversidad de temas, desde la inquietud por la calma de Marín, y por la violencia de Gómez, es lo que a Bustamante más le atrae de la poesía colombiana. Es por esa riqueza temática que a la poeta le gusta leer la poesía que se produce en el país.

                                                                                                                                  No ad for you

                                                                                                                                  Reflexiones sobre qué es lo humano; cómo se nombra lo que está afuera, pero también lo que está adentro, y la definición del mismo ser, son transversales a los versos de Bustamante, a su consolidación como mujer y poeta. “Me gusta dejar claro que es una mujer quien escribe porque, como dije alguna vez en un poema, hay dolores que son invisibles a los hombres. Las mujeres compartimos ciertas formas de ver el mundo y escribir poesía es una forma en la que yo, Ana María Bustamante, me nombro y me construyo a mí misma”.

                                                                                                                                  Aquí, algunos poemas de Bustamante.

                                                                                                                                  VENGO AL ENCUENTRO CON LO ANTIGUO,

                                                                                                                                  al hondo renacer de esta ceniza.

                                                                                                                                  A poblar el silencio,

                                                                                                                                  el cansancio, torpemente,

                                                                                                                                  con mis huesos fundidos.

                                                                                                                                  A nacer, viajera

                                                                                                                                  en el indefinible milagro del alba.

                                                                                                                                  A eso he venido.

                                                                                                                                  ***

                                                                                                                                  CAMINO ENTRE SAUCES Y MONTAÑAS

                                                                                                                                  bajo un diluvio encendido de cantos de aves

                                                                                                                                  y canto yo también.

                                                                                                                                  El sol desaparece en el agua

                                                                                                                                  que se ha encendido para abrazar esta lejanía.

                                                                                                                                  La infancia es este pájaro ciego

                                                                                                                                  que ha volado

                                                                                                                                  a los primeros árboles del camino,

                                                                                                                                  No ad for you

                                                                                                                                  donde hilos de luz tejerán de nuevo el sol.

                                                                                                                                  Soy una mujer que se resiste a sus muertes.

                                                                                                                                  Donde surge la nieve:

                                                                                                                                  ahí tengo que llegar.

                                                                                                                                  ***

                                                                                                                                  CUANDO EL SALTO SUCEDA

                                                                                                                                  habrá que inventar la voz de nuevo,

                                                                                                                                  despertar los pies de la tierra.

                                                                                                                                  Volverá a nacer la luz

                                                                                                                                  intermitente

                                                                                                                                  en la lluvia.

                                                                                                                                  Una sonrisa aprieta el latido:

                                                                                                                                  un hombre hundido en las uñas

                                                                                                                                  como soledad que ha de abrirse,

                                                                                                                                  como fuego que quemará

                                                                                                                                  la simetría de los días.

                                                                                                                                  Vuelvo a oler la nostalgia:

                                                                                                                                  dedos pinchados con los niños que fuimos.

                                                                                                                                  ***

                                                                                                                                  No ad for you

                                                                                                                                  No basta abrir los ojos hay que abrir lo mirado quitar las vendas al pecho de nadie.

                                                                                                                                  Hugo Mujica

                                                                                                                                  MIRAR AL FRENTE ES REBELARSE, GANAR

                                                                                                                                  las pequeñas revoluciones de

                                                                                                                                  cada día

                                                                                                                                  Con eso no basta.

                                                                                                                                  Hay que rasgar lo visto

                                                                                                                                  hundir las uñas en lo mirado

                                                                                                                                  y llevarse el propio cuerpo

                                                                                                                                  lejos de la memoria.

                                                                                                                                  Por María José Noriega Ramírez

                                                                                                                                  Ver todas las noticias
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