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                                                                                                                                  Murió el poeta antioqueño Rogelio Echavarría

                                                                                                                                  A los 91 años falleció uno de los poetas y periodistas más importantes del siglo pasado. Echavarría fue el precursor de la autobiografía del poema.

                                                                                                                                  REDACCIÓN CULTURA

                                                                                                                                  Rogelio Echavarría nació en Santa Rosa de Osos, Antioquia, el 27 de marzo de 1926. / Captura de pantalla de YouTube
                                                                                                                                  PUBLICIDAD

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                                                                                                                                  son un largo monólogo mío,
                                                                                                                                  llenas de gentes como árboles
                                                                                                                                  batidos por oscura batahola.
                                                                                                                                  O si el sol florece en los balcones
                                                                                                                                  y siembra su calor en el polvo movedizo,
                                                                                                                                  las gentes que hallo son simples piedras
                                                                                                                                  que no sé por qué viven rodando.
                                                                                                                                  Bajo sus ojos —que me miran hostiles
                                                                                                                                  como si yo fuera enemigo de todos—
                                                                                                                                  no puedo descubrir una conciencia libre,
                                                                                                                                  de criminal o de artista,
                                                                                                                                  pero sé que todos luchan solos
                                                                                                                                  por lo que buscan todos juntos.
                                                                                                                                  Son un largo gemido
                                                                                                                                  todas las calles que conozco.

                                                                                                                                  PUBLICIDAD

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                                                                                                                                  Read more!

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                                                                                                                                  Publicó los libros: Edad sin tiempo (1948), El transeúnte (1964), Crónica de otras vidas y Otras muertes (1993). Destacado antólogo, publicó en dos ediciones diversas una amplia selección de poesía colombiana. Soledad y cotidianidad, humor y muerte son algunas de las obsesiones que jalonaron su obra, significativa para muchos en el panorama de la poesía de nuestro país.

                                                                                                                                   Se le asoció en un principio con el grupo literario "Cuadernícolas" y más tarde con la generación de "Mito". No obstante, su obra permanece casi insular dada su sencillez, brevedad y hondura existencial. Sin duda su obra más importante es el transeúnte(1945-1952), la cual ha sido objeto de continuas reediciones. Como periodista trabajó por muchos años en El Espectador El Tiempo.

                                                                                                                                  Lugar común

                                                                                                                                  Ya que no todos podemos ser
                                                                                                                                  poetas
                                                                                                                                  comprender lo sensible
                                                                                                                                  o exaltar lo sencillo
                                                                                                                                  hablemos francamente
                                                                                                                                  confesemos nuestro fracaso
                                                                                                                                  de hombres sin alas
                                                                                                                                  de hojas muertas en el estío
                                                                                                                                  nuestros empeños ciegos
                                                                                                                                  sin metáforas vanas
                                                                                                                                  nuestra identificación con todos
                                                                                                                                  o con casi todos
                                                                                                                                  y si alguien nos entiende
                                                                                                                                  y fecunda nuestra impotencia
                                                                                                                                  eso también es poesía
                                                                                                                                  o por lo menos una gota
                                                                                                                                  en la sed del infierno
                                                                                                                                  cotidiano.

                                                                                                                                  Read more!
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                                                                                                                                  Hay miríadas de seres en el Universo
                                                                                                                                  que son felices —y no te conocen.
                                                                                                                                  Millones de personas en la Tierra
                                                                                                                                  son felices —e ignoran que existes.
                                                                                                                                  Muchos también te han visto
                                                                                                                                  y son felices sin amarte.
                                                                                                                                  Y algunos que te amaron
                                                                                                                                  disfrutan de un feliz olvido.
                                                                                                                                  ¿Por qué, pues, soy yo el único hombre
                                                                                                                                  para quien tú eres toda la felicidad en el mundo?

                                                                                                                                  Rogelio Echavarría nació en Santa Rosa de Osos, Antioquia, el 27 de marzo de 1926. / Captura de pantalla de YouTube
                                                                                                                                  PUBLICIDAD

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                                                                                                                                  Todas las calles que conozco
                                                                                                                                  son un largo monólogo mío,
                                                                                                                                  llenas de gentes como árboles
                                                                                                                                  batidos por oscura batahola.
                                                                                                                                  O si el sol florece en los balcones
                                                                                                                                  y siembra su calor en el polvo movedizo,
                                                                                                                                  las gentes que hallo son simples piedras
                                                                                                                                  que no sé por qué viven rodando.
                                                                                                                                  Bajo sus ojos —que me miran hostiles
                                                                                                                                  como si yo fuera enemigo de todos—
                                                                                                                                  no puedo descubrir una conciencia libre,
                                                                                                                                  de criminal o de artista,
                                                                                                                                  pero sé que todos luchan solos
                                                                                                                                  por lo que buscan todos juntos.
                                                                                                                                  Son un largo gemido
                                                                                                                                  todas las calles que conozco.

                                                                                                                                  PUBLICIDAD

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                                                                                                                                  Read more!

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                                                                                                                                  Publicó los libros: Edad sin tiempo (1948), El transeúnte (1964), Crónica de otras vidas y Otras muertes (1993). Destacado antólogo, publicó en dos ediciones diversas una amplia selección de poesía colombiana. Soledad y cotidianidad, humor y muerte son algunas de las obsesiones que jalonaron su obra, significativa para muchos en el panorama de la poesía de nuestro país.

                                                                                                                                   Se le asoció en un principio con el grupo literario "Cuadernícolas" y más tarde con la generación de "Mito". No obstante, su obra permanece casi insular dada su sencillez, brevedad y hondura existencial. Sin duda su obra más importante es el transeúnte(1945-1952), la cual ha sido objeto de continuas reediciones. Como periodista trabajó por muchos años en El Espectador El Tiempo.

                                                                                                                                  Lugar común

                                                                                                                                  Ya que no todos podemos ser
                                                                                                                                  poetas
                                                                                                                                  comprender lo sensible
                                                                                                                                  o exaltar lo sencillo
                                                                                                                                  hablemos francamente
                                                                                                                                  confesemos nuestro fracaso
                                                                                                                                  de hombres sin alas
                                                                                                                                  de hojas muertas en el estío
                                                                                                                                  nuestros empeños ciegos
                                                                                                                                  sin metáforas vanas
                                                                                                                                  nuestra identificación con todos
                                                                                                                                  o con casi todos
                                                                                                                                  y si alguien nos entiende
                                                                                                                                  y fecunda nuestra impotencia
                                                                                                                                  eso también es poesía
                                                                                                                                  o por lo menos una gota
                                                                                                                                  en la sed del infierno
                                                                                                                                  cotidiano.

                                                                                                                                  Read more!
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                                                                                                                                  Hay miríadas de seres en el Universo
                                                                                                                                  que son felices —y no te conocen.
                                                                                                                                  Millones de personas en la Tierra
                                                                                                                                  son felices —e ignoran que existes.
                                                                                                                                  Muchos también te han visto
                                                                                                                                  y son felices sin amarte.
                                                                                                                                  Y algunos que te amaron
                                                                                                                                  disfrutan de un feliz olvido.
                                                                                                                                  ¿Por qué, pues, soy yo el único hombre
                                                                                                                                  para quien tú eres toda la felicidad en el mundo?

                                                                                                                                  Por REDACCIÓN CULTURA

                                                                                                                                  Ver todas las noticias
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